Rasgo

Em certos momentos, atinge-se uma ideia de estatismo. Tudo se parece fixar numa qualquer superfície sem rumores, aparentemente calma. Como se as linhas de devir se encaixassem, dando a impressão que afinal estamos perante uma espécie de puzzle.

É mentira que saiba de algo. Dias há em que uma ou outra brisa insuspeita parece trazer consigo um leve odor a algo. Noutros, vivemos como que no topo de gigantescos maquinismos, imiscuídos nas dobras de tal ou tal fabricação, onde tudo se torce e contorce, sucumbindo sob o peso de graves e demolidoras passadas.

Em certos momentos, atinge-se uma ideia de estatismo. Até que a coisa pela qual serenamente pensávamos esperar irrompe, rasgando de par em par as cortinas de chumbo do presente.

Excrição

Quando não há ninguém para escrever, a vida escreve-se a si própria.

Daí

Jorrar e jorrar, irromper, brotar de si algo tal como eu, em círculos de círculos de círculos. Ribombar e cair, advir daí, daí, daí, daí, daí, daí, DAÍ. Que alguém me ouça, um que seja. Daí que venha.

Quem

Ir além do muito que se há de ter no dia em que alguém venha e traga consigo algo esquecido. Um tanto ou quanto de nada para ser talvez menos que ter o nascer. E morrer sem saber que se foi mais do que ser, tanto e tão pouco.

Passar

O sono evapora-se como nuvens de lama e aço por entre torrentes de mel incandescente. No chão o bosque, o lago despido na névoa do primeiro outono, os véus subtilmente se agitando pelo rumor da noite que cai sob a terra. Finos fios de sombra perduram nos espaços de outrora, rastos de sonho e olvido dos tempos que vêm.

Imago Dei

A única religião verdadeira é aquela para a qual tudo o que ela não é é heresia. Parece ser redundante dizer heresia dela própria, no entanto aquilo que é o próprio da religião é um outro, o radicalmente outro; a heresia é o outro da religião, a falta. A única religião verdadeira é a religião que coincida com a sua heresia, porque toda a heresia é a sua falta e o que falta à religião é Deus.

Alvor

Chega hoje a boa nova à orla da núbia terra. Jorram anjos do altar do tempo, ingénitas energias triunfantes na madrugada do esplendor. É o alvor teofânico do além cantado nos milénios por vir, incriado exalar da comunidade dos santos.